Estranhos em terras estranhas

Este texto é uma adaptação do que enviei para o Viagem no tempo. É o mesmo, mas um pouco diferente, publicado revisado e, espero, melhorado. É sobre como foi a minha volta pro Brasil, seis meses depois de vir morar na Holanda. Morar fora do seu país te modifica, não há dúvidas, mas às vezes é preciso olhar pra trás pra perceber. Em outubro passado tive a oportunidade de fazer isto, quando voltei por duas semanas pro Brasil, pela primeira vez como visitante no meu país.

A volta pro Brasil já começou no avião, ainda em solo holandês, com os passageiros embarcando. Após seis meses praticamente só ouvindo pessoas falarem qualquer coisa menos português, estávamos de novo entendendo a briga do casal na poltrona na frente, a conversa besta sobre o namorado da amiga para a outra, os planos do que iremos fazer ao fim da viagem no corredor ao lado. De repente saímos de um mar de sons desconexos, onde apenas algumas palavras e expressões saltam como ilhas de compreensão, para um mundo do qual fazíamos parte. Entendíamos e poderíamos ser entendidos por desconhecidos. A pátria, amigos, é mais do que território.

Aqui cabe um parêntesis: erro mais comum de turista/imigrante é falar a sua língua no país estranho achando que está falando um dialeto nepalês extinto, e ninguém entenderá uma única palavra. E daí sai falando putaria, ou mal dos outros na cara deles, crente que ninguém está entendo picas. Claro, apenas pra descobrir do pior jeito que o Mané de narigão, você viu que ridículo, calha de ser um dos milhões de falantes do tal, cof, dialeto nepalês. Oh, as coisas que as pessoas falam quando acham que nõ estão sendo entendidas. Dica: quando falar em público, só diga coisas que você não se importa que o público saiba, não importa se você está no Zirigundistão e jure que seja o único falante de português em milhares de quilômetros.

Ao chegar ao Brasil mesmo, o que me chamou a atenção foi o cheiro da cidade. São Paulo é uma cidade grande, e tive bastante tempo pra me adaptar ao novo cheiro nas quatrocentas horas em que passei preso dentro de um carro indo do aeroporto pra casa. Havia me esquecido como é grande e como é difícil se locomover em Sampa. Tudo é longe. A Holanda é minúscula e é muito fácil se locomover por ela. A minha mobilidade é incrível aqui, mesmo não podendo, por motivos de saúde, dirigir. Ao voltar pro Brasil ela foi imediatamente reduzida, o que causa uma certa angústia à quem se acostumou a se mexer com eficiência.

O tamanho absurdo da cidade com mais habitantes do que a Holanda toda é algo impossível de ignorar. Ela é tão grande que cria um universo em si. E submergir nesse ritmo tão diferente, tão mais acelerado, depois de um bom tempo vivendo em outra batida é algo que demora um pouco pra absorver. São Paulo é como um país à parte, e a sua esfera de influência na mentalidade das pessoas é marcante. É preciso sair dessa esfera de influência para perceber o quão forte ela é. São Paulo tem um ruído constante de fundo (não só literal, que tem, mas também figurado, algo na visão, no pensamento das pessoas), que acaba sendo incorporado ao seu subconsciente. Quando saímos, e o ruído para, percebemos que há algo de diferente, mas demora pra entender o que é. E ao voltarmos, demora um pouco pra nos acostumarmos com ele de novo, até ser incorporado novamente ao subconsciente, e então entrarmos naquela batida – e em Sampa ou você entra na batida ou é atropelado por ela.

Há as pequenas vantagens, como café decente com pão de queijo, sushi barato, médicos que falam a sua língua (a sua língua é um luxo só apreciado quando você é privado dele), e amigos, que tanta falta fazem. Certas amizades não se constroem em seis meses, ou em seis anos. Há que se ter uma história juntos, passar por certos perrengues, experiências, aventuras. E esses laços fazem uma falta tremenda. Certas coisas é preciso compartilhar, e por mais compreensiva que a Carla (minha esposa) seja, não é a mesma coisa falar de qual das amigas dela é mais gostos… hã… de física quântica com ela do que com o Érre ou o Fred, amigos de uma vida. Entende? Eles certamente sim.

Pequenos hábitos demoram a voltar. Não jogar o papel na privada, mas no cesto. Não abrir a torneira e beber água limpa, de qualidade, geladinha. Andar olhando por trás do ombro o tempo todo. Dizer “desculpe” em vez de “sorry” quando esbarra em alguém. Eles demoram um tico, mas voltam, e como todo hábito, quando voltam é como se nunca houvessem partido. Voltar para o seu país, é como voltar para a casa dos seus pais, depois de viver anos fora (casado ou não). Tudo é estranhamente familiar, e familiarmente estranho, mas depois de uns dias, você está ajustado, pois foi ali e assim que você foi criado, e queira ou não isso é parte de quem você é. Você pode correr o mundo, mas sempre haverá um canto dessa casa pra você e ela sempre terá um canto dentro de você também, mesmo que você tenha crescido. E, acreditem em mim, ao morar fora, você irá crescer – mesmo que aquele garoto de dez anos que você foi ainda no fundo seja você, você nunca mais será ele. Seu mundo ficou maior, a experiência te modificou irremediavelmente, e as marcas serão suas pra sempre. E se isso não é motivo suficiente pra dizer “valeu a pena”, eu realmente não sei o que seria.

(PS. Pra quem sentiu falta do trecho sobre a baderna no avião, ela está no seu post original, escrito na ocasião.)

Marcado como: Choque cultural, Experiência de morar fora, impressões, Volta pra casa

Daniduc, o autor do texto, tem trinta e tantos anos, é escritor e mora na Holanda: de novembro de 2007 a abril de 2010 em Amsterdam e atualmente em Haia (Den Haag para os íntimos). Escreve, fotografa e ilustra o Ducs Amsterdam. Possui também um portfolio on-line pra suas fotos e ilustrações.

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Continue a viagem:

• Aprendendo a reclamar
• Viagem no tempo: impressões da volta ao Brasil
• Coluna do Daniduc: Olhando por trás dos clichês
• Mitos sobre o primeiro mundo

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